Olhos roxos, deitados.

Impressos no muro ao lado.

Olhos pintados não vão me censurar...

Não vão me dedurar.

E as nuvens que passam rente,

que normalmente querem gritar,

são as mesmas que estão na gente,

na hora de deitar.

Gritam no céu,

no seu

e no peito meu.

E quando explodem,

com raios chorados,

no canto do inverno

e ao lado da brisa,

chovem chuvas de lágrimas,

molhando as flores

do sorriso teu.